CHA NO AJI - 茶之味

Grand-mère

Faut voir grand-mère
Grand-mère et sa poitrine
Grand-mère et ses usines
Et ses vingt secrétaires

Faut voir mère-grand
Diriger ses affaires
Elle vend des courants d'air
Déguisés en coups de vent

Faut voir grand-mère
Quand elle compte son magot
Ça fait des tas de zéros
Pointés comme son derrière

Mais pendant c'temps-là
Grand-père court après la bonne
En lui disant que l'argent
Ne fait pas le bonheur
Comment voulez-vous bonnes gens
Que nos bonnes bonnes
Et nos petits épargnants
Aient le sens des valeurs

Faut voir grand-mère
C'est une tramontane
Qui fume le Havane
Et fait trembler la Terre

Faut voir grand-mère
Cerclée de généraux
Être culotte de peau
Et gagner leur guèguerre

Faut voir grand-mère
Dressée sous son chapeau
C'est Waterloo
Où s'rait pas venu Blucher

Mais pendant c'temps-là
Grand-père court après la bonne
En lui disant que l'armée
Elle bat l'beure
Comment voulez-vous bonnes gens
Que nos bonnes bonnes
Et nos chers piou-pious
Aient le sens des valeurs

Faut voir grand-mère
S'assure sur la mort
Un p'tit coup d'presbytère
Un p'tit coup de r'mords

Faut voir grand-mère
Et ses ligues de vertu
Ses anciens combattants
Ses anciens combattus

Faut voir grand-mère
Quand elle se croit pécheresse
Un grand verre de grand-messe
Et un doigt de couvent

Mais pendant c'temps-là
Grand-père court après la bonne
En lui disant que les curés
Sont farceurs
Comment voulez-vous bonnes gens
Que nos bonnes bonnes
Et nos petits incroyants
Aient le sens des valeurs

Mais il faut voir grand-père
Dans les bistrots bavards
Où claquent les billards
Et les chopes de bière

Faut voir père-grand
Caresser les roseaux
Effeuiller les étangs
Et pleurer du Rimbaud

Faut voir grand-père
Dimanche finissant
Honteux et regretant
D'avoir trompé grand-mère

Mais pendant c'temps-là
Grand-mère se tape la bonne
En lui disant que les hommes
Sont menteurs
Comment voulez-vous bonnes gens
Que nos bonnes bonnes
Et notre belle jeunesse
Aient le sens des valeurs

(c) Jacques Brel, 1966

Dans ton obscurité

Un oeil, puis l'autre.

Un nez qui se dessine, des lèvres fines.

C'est elle, c'est la femme que j'aime.

Celle qui jamais ne s'efface de ma mémoire.

Celle dont tous parlent sans jamais la faire

Aussi belle qu'elle n'est.

Comment l'oublier ? Comment oublier

Que pendant des années, le monde avait une

Stabilité. Que les jours, que les nuits

Où nous nous éveillions ensemble semblaient

Ne jamais finir. Immortel, autrefois...

 

Si tu étais là, aujourd'hui

Près de moi, si tu me regardais !

Je veux te sentir. Sois mon air,

Sois mes yeux, montre moi encore

Comme le monde est beau !

 

Pleurons ensemble, sur les jours, les heures,

Où je n'étais pas là, où tu pensais à autre chose.

Pleurons les années perdues et ceux à qui

Nous n'avons pas dit au revoir. Je suis rentré.

J'ai traversé le temps, j'ai retrouvé le jour.

Pourtant je fais partie de ton obscurité.

Tu ne me vois pas, tu ne sais pas.

Le monde a changé, depuis Orly.

 

Qu'as-tu fait de notre promesse, de ce petit objet que je t'ai laissé ?

Est-il, pareil au sage, tourné face au mur, plongé dans une méditation

De dix ans au moins ?

 

Sur notre amour, je pourrais écrire une thèse longue comme la vie.

En attendant, je suis un parmi tant d'autres. Les métros de la capitale

Nous charrient par milliers.

Jour après jour.

Anonymes.

Marc Perrone et l'accordéon

Колыбельные мира. Идиш.

Lire c’est...

Il est temps d'enlever ma veste. C'est 23h08.

Lire ce n'est pas comme écrire. C'est la même différence qu'il y a entre écouter et jouer de la musique. On peut écouter jusqu'à plus soif de la musique, assister aux concerts, lorsqu'on se retrouve avec l'instrument entre les mains, rien n'en sort d'autre qu'une pathétique parodie de soi-même. Être réceptif, ouvert, c'est bien. Produire, c'est autre chose.

Je sais pourquoi j'écoute, pourquoi je lis. Parce que j'ai soif et faim des belles choses de ce monde. Mais pourquoi produire ? Produire pour laisser quelque chose, bâtir ? Remplir, accumuler ? Les bibliothèques sont déjà pleines. La musique heureusement ne pose pas ce problème. La musique est instantanée, je ne prétends pas m'enregistrer pour la postérité. Mais l'écrit ? L'écrit reste. Sous la forme d'un petit fichier, au fond d'un petit disque dur ou bien sur quelques feuillets barbouillés, dans un tiroir. La musique est volatile : si personne n'est dans la pièce, ces cordes gratées et éructations resteront dans mon intimité. C'est bon de gratter, de sentir les gammes couler. Auto-satisfaction ? Peut-être qu'écrire c'est pareil. Se faire plaisir, se gorger de sa verve triomphante. Ecrire pour soi. Pour se dire quelque chose ? Quelle est l'utilité de ce huis-clos ? Qu'est-ce qu'on se raconte ? Sa propre journée ? Merci bien ! Se redonner confiance, faire le point sur ses crises, fixer ses rêves ?

La question n'est peut-être pas là. Pas besoin de servir à quelque chose. Si cela fait plaisir, le but principal est atteint. Aussi simple que ça. Ecrire fait plaisir. Jouer de la musique fait plaisir. Mais se contenter de lire, d'écouter, c'est beaucoup de plaisir aussi. En plus, c'est tellement plus esthétique. On est bien au-dessus des nuages dans ces moments-là, alors que la production nous plonge dans la couche la plus opaque des dits nuages. C'est une image. Ecrire ce qui n'a pas déjà été écrit. C'est peut-être le but qu'on n'ose s'avouer, inatteignable. Lutter contre l'abrutissement, tout simplement.

Je m'explique. On peut écouter d'une oreille distraite, lire en diagonale. Ce n'est pas grave en soi.

... La vérité, c'est que j'ai beau cherché, je ne vois pas la nécessité de produire. On pourrait se contenter d'accueillir, de recevoir, toute sa vie durant, ne faisant que ça. Pourquoi donner ? A qui donner ? Finalement, il semblerait qu'il n'y a pas de limite à la consommation. Où est passée l'envie de produire ?

Si vous le savez, dites-le moi. Je ne pense pas être le seul atteint de cette maladie.

 

Romain

Lili Boniche : Ana Fi'l Houb

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